Emmanuel Braudeau

recolte

on a marché hier soir, on a parlé. Au début on voulait prendre un vin chaud, et puis...et puis non, on a pris des grands verres d'autres liquides qui font des rivières de nous, qui nous balancent débiles en course effréné dans les rues abimées, à dire la mousse de l'émotion...à écrire sur les murs nos coeurs nébuleux. Juste sortir un peu, un moment, inspirer quelquepart, perdu. Quitter le champs rien qu'une nuit. Pour revenir ce matin. En vrac. Les muscles déchirés. Soulagé de tout. Même si je boite, que la douleur grandit, la recolte est bonne. La peinture prend l'espace et le temps, elle me le rend si simple, comme un fruit, en grappe...c'était une bonne soirée.

maintenant...les mains dedans

carnet

 

Aujourd'hui, on y retourne en peinture. Cette fois j'ai trouvé un endroit caché dans le 18ème qui va me servir d'atelier pour un bon bout de temps. Un temps de percussion, d'art libre, d'action sans blabla, ne pas faire comme ceux qui m'aiment pas. On y retourne en peinture. Il va y avoir du sang des planètes dans nos yeux. Les griffures aux mains douces travaillent les masses, incisent les joues pour y bruler des noeuds de fausses langues. Tandis que les fièvres changent les hommes, transpiration guerison. L'air souffle d'ici démasque les menteurs, les morts au fond, l'impuissance des coeurs poussières à transmettre l'air souffle d'ici. Je sais quand j'y suis. ici. Là où la respiration décolle les plaies. j'y pense pas. Actons. Nouvelle série de langages en préparation, en cours de lancement. Parler la vie par les mains, balayer tes convictions, sentir le vivant te déployer...
carnet