Emmanuel Braudeau

Bleu bain commun

Maintenant, là, tout de suite, à cette seconde, comme elle est pleine, c'est le vent fort, bourrasque de dimanche à 6 heure et des reverbères. Je sens les murs, l'immeuble en défi dans la tempête. Les oiseaux font des aiguilles sonores, des chants persant la jeunesse. Le souffle par vague choque un peu les sens. Dans la pièce à coté, quatre toiles petit format, en train de sécher, se remettre, se reposer, tandis que moi, celui là qui écrit, ce corps animé qu'on appelle emmanuel ou manu...ou mon manu, ou ça va? ou az, manouche, manouchka, pérou, l'artiste, le belge, ou slibarde, googoo, ou brodo, celui qu'on appelle comme on veut, comme on croit, ce corps qui supporte toutes ces histoires, ces appels, ce moi qui ne veut rien dire, et qui dit malgré lui, il dit quoi déjà? Il dit qu'il ne se repose pas. Il ne se repose pas sur le passé, sur ce qu'on lui a dit, qu'on a voulu lui apprendre, il ne se repose sur rien, car il n'est pas plus que ça. Pas plus que ça. Un corps parmi d'autres. Monopole humain. Ce qui m'importe dans ce corps c'est ce que je suis, ce que nous sommes.  N'est ce pas. La vie anime. Arbre, la lumière de ton petit menton quand tu dis "je sais pas", quand tu te demandes pourquoi. Ton animation n'est pas qu'en toi. Quand tu es vraiment perdu tu souffles un peu plus fort, même tes yeux se plissent dans l'espoir de produire une larme, une part d'âme en cristal qui s'échappe, hors de la chair, hors du robot, névrose, tics. Il y a des millions d'années lumières de là, c'est ridicule de compter, juste une perte de temps, quelque part on sait, il n' y a jamais eu besoin de compter, on a toujours su. Est ce que l'humain a les mots pour relayer la lumière que l'on est? Y a bien un mort vivant démocratiquement dévitalisé qui va me dire "c'est pas avec ça que tu vas payer le loyer" . Je ne comprend pas ce que cette viande dit. Elle bave un peu mais je ne ressens rien. Heureusement le vent souffle fort ce dimanche matin. On respire mieux. Il balance et la ville tremble. Il frappe les fenêtres et vient nous chercher. Le souffle est un envoyé. Il n'est pas différent de tes yeux quand ils sont allumés. La seule chose qui me rassure, c'est d'entendre le vent, sentir la vie, si familière à l'infini. Se battre pour l'humanité est un crime contre la vie que nous sommes. Il n' y a pas d'idéologie, pas de religion, pas de politique, qui soit le fruit d'une energie vitale. Toutes ces disciplines ne sont que fourmillement humain pour le confort de l'espèce. Comment faire? Faire. Authentique. Sentir. Tout à l'heure, j'ai aimé te voir  sur le chemin de terre, tu respirais comme un arbre, poumon dans le bleu bain commun, tu n'étais pas différente du ciel. Belle résistante que tu es. Tu te bats pour la vie. Pour celle qui t'anime. Ta part d'eternité. Paupière cosmique. Respire.

Peinture. Je pense à toi.

Il y a une peinture qui me tue de rage. Incontinente. Elle chie sa masse, elle  fait sur elle.  Elle a ses bons cotés pourtant mais...  elle m'éléctrifie la poitrine, elle me dérange le poumon coeur. Je n'y vais pas par quatre chemins, j'ai cinq doigts, ça fait dix à deux mains, ça ne suffit pas, gloutonne, elle salit les couleurs qu'elle ne veut pas sur sa chair, je ne l'abandonne pas, je ne la comprends pas...elle se fait. Il y a des détails qui parlent, elle sera bientôt là. N'est ce pas, tu seras là. Tu te fais. Pressentiment. Avant d'aimer. Sans le mensonge. Juste au sentis. Depuis ces jours où l'on s'étale de nuit. On se cherche. Je pense à toi peinture, peinture qui n'en finit pas, la même depuis dimanche. Réfractaire. Entre les arbres que tu gardes en vomis, précieusement, nature anti-machine, et ce couple d'or dans l'herbe laine, il y a le ruisseau, à peine osé, c'est là que le courant ne passe plus. C'est toujours l'eau qui fait la vie. Il faut qu'elle soit pleine et pure. L'eau de tous bords, pour l'inondation parfaite, la nouvelle planète bleue. T'es connecte.n Lache toi. Courage. Chie toi, ta langue merde, anal is bouze. Lève toi et tourne. Tout tourne et l'on se décale. Je pense à toi. Peinture, tout tourne place du marché et l'on se décale pour se retrouver, tout tourne, les paumes et les paumes, on se caresse de liberté. Je traverse la place, ce soir sans les pommade, je te pense à toi, peinture, fenêtre, dépasser la beauté, renaître du feu, t'es connecté,  aller au bout de toi, on se verra. C'est clair. Dans le ruisseau le courant va se faire. En attendant... je traverse la place du marché de versailles en te peignant.

Versailles et autres parallèles

Une poussette roule seule. Les enfants rient-crient  après. Je viens de rentrer dans le parc du chateau. Parfois il pleut. Juste pour réveiller. Majesté gris bleu ne fait qu'une bouchée du château, et la terre humide reprend du poil de la bête. La rangée d'arbre, certains sont rebels. L'enclos des chevaux. Les mouettes dansent avec eux. Le ciel est déjà tombé. Un garçon à l'arrêt sur son vélo, tend la main, envoie ce qu'il sent d'invisible, le cheval blanc à part redresse la tête en notre diréction. A ce moment je passe par là. Je vois l'enfant et tout l'espoir dans ces doigts. Je monte à travers champs, plus loin dans l'herbe. Je m'allonge et  déroule les contractions, bras écartés, le vent joue, c'est l'ours et moi la balle. Je suis rouge prêt à éclater.  Que tout soit clair, toujours, ailleurs je me promène en parallèle. Derrière l'espace d'éclat, voici l'endroit de nos vies. Ta présence est dans ma jungle d'esprit et je ne te vois toujours pas. Cette fois les ailes me déposent au bord d'un lac. Ta brasse. Une légère brume en surface. La machoire inférieure en immersion. Je laisse trainer, bouche ouverte, goute l'eau et la rends. Il pleut encore un peu au parc. Il y a une révolution dans l'intime, le monde où le soleil hamac, chaleur utile, rouge encore d'éveil, une révolution par l'esprit. Tout le monde change. Je ne sais pas combien de temps allongé. Mais...quand je suis repartis, dans la rue, les réverbères dans une rangée d'arbres plus disciplinés s'allumaient, quel siècle? Debout le temps compte. Et ta présence se fait plus inconsciente. Comme si tu me rêvais, que tu me croisais sans me reconnaitre... mais  quelquepart...je te dis quelquechose. Quel siècle? Et aujourd'hui, quel cri? Pour ne plus que ça recommence indéfiniment, ces rêves en boucles, prêt à éclater, rouge poisson dans ce bocal, quelle bulle? Dire sans nos histoire, débarassé, même je laisse les os, la peau je m'en fous, il n'y a qu' âme qui vive. On se retrouve dans les hauteurs d'une forêt libre, ton corps cosmos d'adaptation à cette planète ne cache en rien ta lumière. Rivière sensible, tu y trempes les pieds, l'eau rigole, je nous vois, j'ai la main sur ton coeur...et je te parles à l'oreille, tout simplement de tous les mondes en ces mots. Je te parle maintenant.

lumière

Au dessus de l'eau. C'est en fragile état qu'on y accède. Et ce soir plus fragile c'est difficile. Toujours. Eternel enfant tant la lumière est amour, en celà il est aveugle, et souvent je me prends l'arbre. Tant mieux. L'expression vise tranchante sans domestication, et mes mots d'affections se font rares et maladroits. "Sauvageau". Ce soir j'ai cru me perdre. Je me shoot à la lumière sans modération. Comme elle m'a prise, retournée, ce n'est plus une vague gigantesque et moi freluquet sur la plage, non c'est la vitesse de l'étoile en esprit, et je disparais, mes yeux ne sont que tunnel à l'éclair. Ciel d'une infini main bleue ouverte. Les cellules changent. Compréhention par la confiance. Pure vie. On sent le rire au coeur battre les ailes. Pour tous et l'on s'y retrouve.  Le coeur est  exigent, il ne supporte aucune imitation. C'est en fragile état qu'on y accède. Je ne vois l'art, que comme un témoignage d'un instant libre lueur arrachée à l'histoire. J'ai la mélancolie de n'en traduire qu'une infime partie. Je me radicalise, à l'extrême, le coeur est exigent, il supporte si mal la domestication... "si vilisé?". Je le sens que ça commence à craquer. Un débordement de vie. Les barrages en poussières maintenant, "sauvageau", vitesse clarté, on meurt d'ici, on se révèle en pluie d'étoiles, ensemble on file en espace, aventurier de l'instant, perles sacrés de vie, les bras le long du corps, saccades, les derniers sentiments sont partis, il reste le trajet, la toile et le bain, besoin de rien, de couleurs et d'élans incontrolables, à l'aveugle, symphonie d'ensemble. Toute la conscience. Rapport au fleuve sans fin. Molécule lumière d'eau, bille cosmos, toutes les essences. Le parfum nous parle. Je me reviens d'intérieur. Tu te souviens? On était là. Je ne sais rien tellement tout se sait.

semaine anticoloniale

A l'origine. Tu te souviens. Dans les feuilles, rivières et perles en verité. On s' en souvient d'évidence. Le royaume jardin. La liberté intelligente. Et puis la contre nature s'est posé sur terre. Comme l'organisation a tué dieu dans les frontières logicopolitic. Alors la semaine anti coloniale c'est comme dimanche, la st val. Derwish tourneur, t'as ça dans le sang. Tu te rappelles et ça roule. Père et mère font la fête des terres.Les faibles ont voulu faire des loies de l'Amour, légiferer l'esprit, nos élan légitime d'origine en cage. Ils ont construit des églises, "multi-nationales", comme autant de frontières au coeur. C'est la même époque, depuis le même minuscule bout de temps. De l'espoir en bleu.  Comme ces militants palestiniens israéliens, internationaux déguisés en nav'i (les autochtones de pandora dans avatar) qui marche pour la destruction du mur de la honte. Pour le coup ils ont essuyé des tirs à balles réelles. Il y a un muscle de colère vive qui respire un peu plus clair. Un nuage de feu. Galaxie ouverte. Il y a une maladie dont il faut se débarasser, c'est celle du collectionneur, toutes ces tête au dessus de la cheminée, et tu vas mourir , tu y resteras ersatz mental quand un autre corps prendra ta place. L'errance, perdu dans le crime. L'anticolonialisme c'est l'Amour. Surprise, je t'aime sauvage.La nature libre en ta vie. En avant.

"1 – Ainsi, nous sommes qui nous sommes dans le Mississippi. Et les reliques d’hier nous échoient. Mais la couleur du ciel a changé et la mer à l’Est a changé. O maître des Blancs, seigneur des chevaux, que requiers-tu de ceux qui partent aux arbres de la nuit ? Elevée est notre âme et sacrés sont les pâturages. Et les étoiles sont mots qui illuminent… Scrute-les, et tu liras notre histoire entière : ici nous naquîmes entre feu et eau, et sous peu nous renaîtrons dans les nuages au bord du littoral azuré. Ne meurtris pas davantage l’herbe, elle possède une âme qui défend en nous l’âme de la terre. O seigneur des chevaux, dresse ta monture qu’elle dise à l’âme de la nature son regret de ce que tu fis à nos arbres. Arbre mon frère. Ils t’ont fait souffrir tout comme moi. Ne demande pas miséricorde pour le bûcheron de ma mère et de la tienne. ( … )

3 – Nos noms sont des arbres modelés dans la parole du dieu et oiseaux qui planent plus haut que les fusils. Ne coupez pas les arbres du nom, vous qui venez guerre de la mer. Et ne lancez pas vos chevaux flammes sur les plaines. Vous avez votre dieu, et nous, le nôtre. Vos croyances, et nous, les nôtres. N’ensevelissez pas Dieu dans des livres qui vous ont fait promesse d’une terre qui recouvre la nôtre. Ne faites pas de Lui un huissier à la porte du roi. Prenez les roses de nos rêves pour voir ce que nous voyons de joie ! Et sommeillez au-dessus de l’ombre de nos saules, pour vous envoler mouettes et mouettes, ainsi que s’élancèrent nos pères bienveillants avant de revenir paix et paix. Il vous manquera, ô Blancs, le souvenir de l’adieu à la Méditerranée et vous manquera la solitude de l’éternité dans une forêt qui ne débouche point sur un abîme, et la sagesse des brisures. Et il vous manque une défaite dans les guerres. Et un rocher récalcitrant au déferlement du fleuve du temps véloce. Et il vous manquera une heure pour une quelconque contemplation, pour que grandisse en vous un ciel nécessaire à la tourbe, une heure pour hésiter devant deux chemins. Euripide un jour vous manquera, et les poèmes de Canaan et des Babyloniens, et les chansons de Salomon à Shulamit. Et vous manquera le lys sauvage pour la nostalgie, et vous manquera, ô Blancs, un souvenir qui apprivoise les chevaux de la démence et un cœur qui racle les rochers afin qu’ils taillent dans l’appel des violons. Et il vous manque et manque l’hésitation des armes. Et s’il faut nous tuer, ne tuez point les êtres qui avec nous d’amitié se lièrent et ne tuez pas notre passé. Et il vous manquera une trêve avec nos fantômes dans les nuits stériles, un soleil moins enflammé, une lune moins pleine, pour que le crime apparaisse moins fêté sur vos écrans. Alors prenez tout votre temps pour la mise à mort de Dieu. ( … )

7 – Il y a des morts qui sommeillent dans des chambres que vous bâtirez. Des morts qui visitent leur passé dans les lieux que vous démolissez. Des morts qui passent sur les ponts que vous construirez. Et il y a des morts qui éclairent la nuit des papillons, qui arrivent à l’aube pour prendre le thé avec vous, calmes tels que vos fusils les abandonnèrent. Laissez donc, ô invités du lieu, quelques sièges libres pour les hôtes, qu’ils vous donnent lecture des conditions de la paix avec les défunts."

texte de mahmoud Darwish , reprise du discours du chef Seattle (chef de tribus amérindiennes) en réponse à isaac M Stevens, il associe les palestiniens aux indiens spoliés de leur terre par les colons étrangers.

Yildune révolution.

Il l'emmène là.

Neutre.C'est risqué, d'autant que dans le bois sentis du bar, la musique fait leur incompréhension, discorde fabuleuse des inconnus civilisés qui cherchent un verbe plutôt que de s'embrasser. Ils parlent dans un coin de mon mur. Elle apparait là, mémoire en basquette blanche, Yildune hors du cercle.

La fille d'ici a le regard noir.  Un peu prison, en pull et banquette rouge, on aimerait la faire rire. C'est risqué. 

Tandis qu'Yildune, dans mon souvenir, vivante et sans hésitation, relayait la vie dans sa santé. Comme la musique accélère, révolution. 

La musique encore, et l'on violente l'arthrose, les doigts de glace aux yeux de verres se cassent. La banquette rouge perd ses pieds, s'en va apprendre à chanter dans l'inondation de piano, et le gars qui l'a amené ici...sans nervure et sans feuille, cartilage sans son costume, la science le tient à bout de bras, la vie n'en veut pas. Heureusement qu'une école de commerce passait par là.

Et moi...je suis à l'école primaire...couleur primaire.

A poil en peinture. Cosmos nature.Enquète à chaque segment de quotidien, en toute décontraction ciblée sur l'ouverture au réel infini fulgurant de free jazz fruit de sacré, convulsion d'ultime explosion de lumière univers.Yildune étoile, mémoire vive à l'instant clé.

Tandis qu'à la table là bas.
Ici dans ce bistrot, espace restrain c'est risqué.

...respire. Il y a eux et moi. Lui et elle. Elle se mord la bouche, juste dire qu'elle ne donne pas un morceau d'âme. En retenue. Et mon café. Marécage toujours vièrge de ma langue. Moi même absence.

Pauvre d'elle mentale clinquant quand elle dit "tout à fait" délavée, sans animal, sans sexe, couple télé markting, entretien d'embuche.

Mes mains fraiches, en poings au bord des lèvres. Tout de même, je me dis que c'est bien ici. A part la radio et ceux qui l'imitent. Pollution. C'est peu de chose dans la force nature.

Prête moi un silence sincère au vide sacré. L'existence. Respiration dans un café. 

A travers perpendiculaires et médianes. C'est l'ouverture ailleurs. Le bois chuchotte sous les doigts.

Jazz cool et sourire d'espace poche troué. On sent les planètes.

Au dernier big band tout s'est rassemblé.

Révolution.

henri...resistant, l'eau plus forte que les barrages.

Tout se mélange un peu. La pause et le piano. J'avoue un moment courbé sous le poids de l'arbre. Et se relevant, henri devait se serrer les mains, se rassurer, voir se briser les poignets de chaines contractions...et bien non. Seul en esprit, dans les mondes libres aux planètes pures, henri ouvre le point. C'est dire qu'ailleurs, en ville, son café allongé renversé dessine sur le papier, le corps invisible de l'action. Et l'arbre, couture araignée venue remercier qu'un enfant l'ai gracié, l'arbre délivre les fruits, enfin les fruits. Dentelle. Dans les quelques secondes modules précédentes, henri était petit. De son coeur, rond d'enfumé, s'échappe de vieilles histoires, de vieilles histoires dans le vide sacré, recyclage, poussière d'étoile. Tout se mélange. Sans peur des contradictions. Libération. Henri ne sait plus, passé minuit, où et quand, il voit la bille matière de la tasse, la distance place de l'étoile à l'obélisque, la musique antimatière qui l'accompagne, des nuées d'éléctrons, frictions accidentelles, les mini-histoires parlent d'elles même. Il n'y a jamais rien eu à construire, juste à laisser passer l'essentiel, il change de forme, comme le visage d'henri, free jazz, fumée du café arrachant les symétries. Le peuple courre. C'est nous vu d'ici. Nuée de cons c'est mignon. Paradis. Frictions accidentelles. Souple à toutes lumières d'essentiel. Un soleil par oeil. On oublie l'heure. Et henri tout heureux de se mélanger dans la pause et le piano.

edouard aux mains libres. Les non-penseurs. Les non-censeurs

Sans calcul, il passe hors du rêve, abandonné, rien à personne, il ne doit rien. Grimace. C'est pour t'extraire. Tu m'as parlé non? Tu as essayé? Son prénom. Edouard fictif. Je te l'envoie. Rien que pour toi boursouflure d'angoisse. Flash d'un reglement de compte. En vérité il n'y a rien. Tyrannie du vide. Et je t'emmerde dit il, toi et ta soupe marketing, tes conseils de faible robot masqué, visage déformé de mort. Il dit le phenomène colère, de qui se moque t-on, je me fous de tes infos échappées de la foire aux moutons. Il ne parle pas par l'intermédiaire. Accablé de la pauvreté des commentaires, il balance en direct, dans le près, à plat, à cheval, dans ta gueule, vieux porc pâle, tes joues remuent le vomis, edouard se marre de tes analyses, tu passes si pauvrement le temps à parasiter ton monde, edouard te sent largué, te laisse à ta construction néanticide. Et sans calcul edouard en cosmos toujours, le jour de lumière, éventre les cadavres blocages. Vive les non penseurs, qu'ils jettent leurs mains, craquent leurs coudes, c'est l'expression libre des couleurs en peaux, nuances brutes des âmes en guerres, édouard pour l'art...sans calcul...eternel.

melissa...

Elle a des histoires. Des facettes. Elle en joue,  s'amuse à masquer le stress du test de grossesse. Elle ne sait pas puis elle sait. Des livres en têtes, au détour d'une petite bouche qui dit les mots débridés, des rires accordéons, concentriques et traines. Elle se pose des questions sur mes névroses. Elle en parles de la plus horrible et comico-cisaille des manières. De la fumée danse. Elle se fout de ma gueule, elle tient la corde, on est pas daccord sur les cimetières, de la place des mémoires en nos coeurs ou graves et dans la pierre. Des soucis se meurent incognitos, nos drôles de discussions s'élèvent et s'en vont chahuter dans les rivières délitées de l'instant pluie. Vervaines cafés, "summer" vivaldi, et dans ce soir mes portraits d'elle sont mauvais. Son visage est ailleurs. Dans l'infime espace entre ses dents. Le sifflet des joues roses ouvre la récréation. Et si le test est positif, je plante un arbre à cookie dans le jardin dit elle. Papa me racontait, en mettant la veilleuse, que sur la planète du petit prince poussaient des gâteaux au chocolat à volonté. Elle a l'imaginaire éclaté et son iris interne s'envole assez facilement. Quand elle se marre comme ça, ses yeux se barrent en store...tout va bien, le test est...un soulagement.

alexandre et ninoute à bruxelles

Ni comment, ni pourquoi. Bruxelles intérieur, vous voir embrasser, vulnérable à vous même. Rien à cacher. On dessine ensemble. Je trace équilibre, votre vie du bonheur, ici, sur le blanc, dans la cuisine, pantalon bleu, sourire propulsant les yeux, assise au confort d'un mur ridicule devant ta liberté, et puis toi, sang du frère partenaire, les mots légers du courage d'aimer simple, j'écris ce chant du possible, toujours les enfants, la douceur des jeux, confessions d'amis, sincères à hier, maintenant et demain. Il y a des gens, on est ainsi, vision de vie, tendresse...à cet instant libre. Une semaine avec vous. En famille particulière.

prendre l'air, mise au vert, à bientôt.

Ce matin, je prends le train pour Bruxelles, retrouver l'ami frère de sang. Je ne sais pas si j'aurai la possibilité d'écrire de nouvelles notes ces prochains jours. Je vais prendre l'air. La mesure animée de ce qu'il y a de libre en ce monde. S'allonger par terre et rouler.Traverser les routes sans regarder. On ne me roulera pas. La peinture sauve et sauvera. Allons tracer des vivants sur les passages piétons bruxellois. Capter l'information vitale du bout des doigts. Entretenir les flammes de l'Art à chaque foyer du corps. Dire comme on peut. Te remercier pour ton courage. Vert. Il y a du vert amusé et tranchant qui va puissamment fendre les statues de plombs qui bloquent la fleur. Tu frappes en sabre les époques, de toutes les forces réunis dans ta plume, le fil rouge ruisselle enfin, l'eau que la vie sert à boire. Tu ne vis pas pour rien. Moi tu me fais du bien. Un bien inestimable. La surprise de vivre, ressentir le filament, lueur, la justesse du paradis, au coeur, à défendre au delà des règles, lois, morales, qui ne sont rien au final, rien qu'un manque de confiance en la nature de l'être. J'ai confiance en toi.

J'ai plus la place dans l'atelier. Tout est pris d'expressions quotidiennes et légendaires. Laisser la fièvre sur bois, toile, tôle, verre, reposer ses couleurs et directions primales. Bruxelles, amis, encre jazz, thêatre, mise...au vert.

R E S P I R E

La part belle à la terre, un genou, puis allongé hors d'age, je fais fleur de tout combat, la pénètre jusqu'à son feu, ensemble en espace, le front dans la rosée, ma première fois dans l'infini. Détendu pour le reste de la vie. Je reste encore, chair végétale, l'âme retrouvée par le mélange de la brise et de mon souffle. Le poids du ciel attire.  Les oiseaux matinaux entre cerisiers, peupliers, pommiers, font les premières étoiles de jour. Du fond du jardin, derrière le point d'eau, une dame prépare le café dans la lumière jaune orangée. Avec du lait. Et quand je serai grand..en trois respirations je décolle, m'en vais plus loin que terre, commençant par le toit du chalet. On se fait frère de sang à l'école primaire de la rue sibuet, et d'une poussée de  plante des pieds on s'évade en puissance, rebondissement galactique, le rire quelquepart de mélodie gardot, nina simone ou billie holiday, entre les touches, j'ai quitté l'enfance, mais toujours aussi souple, la peinture jouvence, bouchées doubles de propulsions cardiaques par les talons, lentement, respiration traine et pleine, horizon débouché, passons les saisons, traversons. Révélation d' un voyage, pas plus loin que là, georges gurdjiieff m'ouvre les mains dans l'inconscient, sans les études qui en "dégoule", juste georges et l'instant, ses moustaches d'élites quand il me parlait dans un songe, et sa musique...

Et moi je m'efforce à dos d'âne en plein désert, de vivre en vérité, centré clarté, matisse, mais trop de zinc, carnets noircis d'attentes, de rouges blondes solitudes, euphorie des caves, d'un jazz pétrolenfer. Dans les entrailles de la ville, je m'efforce à suivre au sentis le sentier, tu sais dans ces intimes phases où seul toi, où les secrêts t'amènent hors d'un cercle. Après le danger, la madame de nuit qui perd ses dents à m'enfermer, après ce trajet sous la mer arachnide, les oiseaux viennent chier sur ton pare brise, les pommes, cerises, et tout ce qui peuple un peuplier. Comme tu ris quand tu me vois les essuyer. C'est mon premier jour en station service. On s'aventure. Ensemble en espace. Une respiration en toi et tout s'éclaire. Les siestes prairies, bach, guershwin, boucles brunes et tournesol, faut que je parte, c'est trop parfait, je suis pas prêt, j'ai peur d' aimer, peur d'y rester, je veux voir absolument si c'est possible de vivre sans toi. On se retrouvera. On s'est retrouvé, on est ami, c'est mieux comme ça.  Depuis toi c'est tout pour l'art. Dire le bonheur d'aimer. Pour que chaque respiration soit une première fois. Poésie de l'être, nervure et grain de voix d'Artaud, colère vitale et perforation héroiques d'un marc édouard Nabe libre, pure inspiration cristal d'eau d'esbjorn svensson trio...

Quelques bouquins de christian gailly, défilés des pensées swing, disséquées sans analyse, essorer, pour continuer vivre aussi agile hors de l'histoire. Un ambiphoque en chacun de nous. Un peu plus loin. D'ici ça fait deux ans. Il y a une piste de danse qui entoure une planète trop libre pour être nommée. Une nuit je m'y pose, assis sans toucher, lévitation, et toujours respirant plein coeur sans réfléxion. Désorganisé. Comme tout. Trois flammes viennent là. Me demande où est que j'ai trouvé. Où est ce que j'ai trouvé quoi? Rien c'est du passé. Déjà. Je suis sur la bonne voix. Celle qui ne finit pas. Création d'extrême. Je tape sur la guitare harmonium, comme j'aime battre le coeur, vider sensiblerie, trouver douceur, au fond ce qui nous rapproche, brûler les meubles, j'ai foi de violoncelle et contre-basse, energie sexuelle et révolution de masse. Par l'intime discipline  intérieur. Encore une fois. La première fois. Juste l'Art pour l'énergie. Repartir. Toujours. Au diable les mémoires. Filer sans filet, sans se cacher. Avec toi. Respirant. Aimant respirer. 

petrouchka ne pleure pas...

Il est tard. Tôt. Plus  noir que bleu. Festival en bordure, ça me pique la peau. Limite. Je t'entends. Ta voix douce en toute circonstance. T'aimes bien les autres. Tes mots pour leur bien. Mais tu bois trop. Hier. Tellement d'acide. C'est dangereux pour tes mots. Ils subissent, se battent pour décoller. Tes torrents deversés, des bains d'émotions pour la foule. Elle gronde en sousbassement. Fais gaffe. J'y peux rien. Tu joues gros. La foule a faim. Elle n'est personne. Chacun sent que la foule assassine. Tu t'enfonces en gris, sous la pyramide. Chacun sent que tu vas t'en sortir. Tu fronces les sourcils jusqu'à mélanger tes hémisphères. Ivresse hélicoptère. Relève la tête. Attrape une feuille cerf-volant, laisse rendre l'âme d'un jazz, moteur d'impro mélodie, suivre tes mots la haut, là où... chacun sent. Il pleut. Les gouttes sacrés pèrlent ta robe. Des idées de ta vie défilent en bordure. T'étais en russie. Un moment. Rousse et sucrée. Et puis le bateau. Quelques années. Limite. Goutte d'eau. La terre est ronde. 1977 keith jarret enregistre son deuxième disque, "my song", deux hommes atteignent l'immersion à 501 mètres du coté de cavalaire et pour la première fois tu manges un croissant. Il pleut des miettes dorés. Tu n'es pas encore mariées. T'aimes pas qu'on te raconte des histoires. Mais un jour de juin 86. le 17, jour de la mort de la veuve de jackson pollock, quand tu fermes ton bouquin, sur une plage de normandie, tu croises le regard de ce garçon...un instant. Maintenant tu passes aux aveux. Toute en rupture. Orpheline d'un homme foudroyé dans la fleur de votre vie, partis malgré lui, malgré toi, rejoindre la veuve et son peintre. Depuis tu as les pieds dans le vide. Ta vie fut. Et tu es. Plus besoin de fuir en acide. Il est encore tôt. Le bleu gagne l'espace. Tu es nouvelle ce matin. Tu as beaucoup de voyages hors de la foule qui t'attendent. J'espère ton bonheur. Aujourd'hui.

Déchainé

Je ne sais pas pourquoi une seconde, un geste, un sens à l'histoire, pourquoi le loyer, du temps sans toi, pourquoi l'absence, un autre visage au matin, pourquoi les humeurs changent et coupent les tête, pourquoi dit-on que ça roule sans voir la liberté du manège. On marche, sans savoir où, c'est pour toi, les mains d'abandon désarment tout en caresses. Toi calme et débarrassée. On souffle  légèrement sur les cendres. Ravive la flamme.Vestige à ciel ouvert. Fleur comme on se retrouve. T'as la douceur. Elle passe par toi, elle est toujours passée par toi, c'est le vert de tes yeux bruns. Les oiseaux rares. On laisse déborder, toutes les emissions, toutes couleurs étoiles d'un corps instrument dansent sur la toile du maitre, des points en lumière de ta vie reliée de ciel. Je vois bien au fond. Gentillesse. Resiste entière à la fièvre. Je ne sais pas pourquoi ce combat. Paralysie d'un monde meilleur, d'un intime flamboyant. Tu me guides en cette nuit, en harmonie des confusions, rien qu'une seconde, sans comprendre...c'est évident, dans ta nature, un sourire sans effort, tu voudrais tant vivre, un peu plus libre, dans les bras délicats du moment parfait. Il respire. De ton enfance où l'espace laisse tout l'univers vrombir. Tu  connais cette sensation de vie. Les feuilles prennent leur envol. Elles te parlent, pour l'instant. Les anges rainures, passeurs, rient toujours pour t'aider. Le vert de tes yeux bruns. Je ne sais pas pourquoi. Je suis comme toi. On est avec. Un geste pour oublier et se donner. Battre les ailes en musique miracle. Fleur. La nature du parfum lueur. Chaque seconde je ne me souviens plus. Attraper la réunion au vol. Quelquechose de différent, de plus humain, un autre mouvement, toujours un autre mouvement, symphonie sans forcer, aérer, on dit que ça plane sans vraiment prêter attention. Maintenant, nu perdu ici là, pourquoi pas, la fraicheur traverse, effleure...je veux dire...donner sa vie, pour mieux sentir... la vie.